Os dejo hoy con un poema del grandísimo Charles Bukowski:

Confesión

Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama

Me da tanta pena
Mi mujer

Ella verá este
Cuerpo
Blanco
Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás
Otra:

<<!Hank!>>

Hank no 
Responderá.

No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de 
Nada.

Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido

Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:

Te amo.

LIBERTAD EN LA CAMA

Todos los días salgo de la cama
y digo adiós a mi compañera.
Vena: cuando me pongo
los pantalones,
me quito
la
libertad.
Cuando llega la noche, otra vez
vuelvo a la cama y duermo.
A veces sueño que me llevan con las manos atadas,
pero entonces me despierto y siento la oscuridad,
y, con el mismo valor, el cuerpo de mi mujer y el mío.

El día que no amanece hoy es

salimos

abandonamos la sombra

confortable

de

muerte

y

sumisión

y volvemos con nuevos

trucos.

Nos cambiaron el relincho

por trueno

la brisa por humo.

No habrá historia sin arruga

habrá historia con venas como cuerda

de laúd.

Quedará constancia de nuestro paso.

Pero como mancha de arcilla.

Como lágrima de carbón.

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Si mi persona hiede

no será una declaración

de principios

sino

una justificación

de los medios

que utilicé

al trasegar

por La Vida

¿ y cómo explicar

cuando parta

que el pañuelo

de la despedida

estaba seco?

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Me preguntan por mi sonrisa.

Cuántas fueron las nieblas

que la hicieron desertar

no sé

sólo soy un funambulista

que no se dio cuenta

del momento

en que se partió

el cable

de acero.

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Buenas de nuevo a todos.

Esta semana también he andado un poco liado y no he podido actualizar el blog.

Os dejo, como siempre, con un poema:

ESQUELAS

mi abuela

tiene la manía

de sentarse a leer

las esquelas del periódico

todos los días

después de fregar

los cacharros de la comida.

las repasa una y otra vez,

como si estuviera estudiando

para un examen,

y hay veces

que no puede evitar

que se le escape

un suspiro de alivio

al comprobar

que ni su nombre

ni sus apellidos

están escritos

en ninguna de ellas,

aunque luego

siempre te diga:

llegar a esta edad

no se lo deseo

ni a mi peor enemigo.

Buenas a todos de nuevo.

Por fin actualizo el blog, perdonadme pero estos días he andado liado y he tenido ciertos problemas con mi ordenador, así que siento no haber podido actualizarlo antes.

Bueno, os dejo con un poema nuevo de David González, del que hace tres días pude comprar su último libro, En las tierras de Goliat, despues de remover cielo y tierra. Allá va:

B & C

en un brazo

se había hecho tatuar

el nombre de A.

en el otro

se había hecho tatuar

el nombre de G.

no le quedaban

más brazos

cuando finalmente B

se presentó en su vida.

no le hacía falta:

el nombre de B

quedó tatuado

en el corazón de C.

Os dejo con otro poema de David, ya que parece ser que a Marlen le encanta. Pues eso, Mar, que este para tí:

Son unos zapatos
de piel
de tafilete.
Son los zapatos
de mi padre.
Son las fiestas
de mi barrio.
Son las fiestas
de la Soledad.
Tengo 5 años.
Una cría
de la Calzada
una cría rubia
me está enseñando
a bailar.
La patada
un punterazo
me alcanza de lleno
en todo el culo
me levanta
unos centímetros
del suelo.

¿NO TE DIJE
QUE TE QUERÍA
VER EN CASA
A LA UNA?
¿EH?
¿NO TE LO DIJE?

Me pongo colorado
me meo
por los pantalones
empiezo a llorar

¿NO TE TENGO
DICHO MIL VECES
QUE DE MÍ
NO HACE BURLA
NI DIOS
ME CAGO
EN DIOS?

No es justo
no hay derecho
por mi reloj
sólo pasan
ocho minutos
de la hora
sólo
ocho minutos,

papá.

Ocho minutos.

Al año siguiente
me quedo sentado
en el tablón
de la orquesta.
Observo alternativamente
las evoluciones
de las parejas
que están bailando
las de las
manecillas
del reloj.

Mañana cumpliré
33 años.
No sé

bailar.

David, te vuelvo a dar otra vez las gracias por dejar enlaces a mi blog en el tuyo. Gracias, tío.

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la whisky

café con leche

y supositorios

solía sentarse

a tomar baños

de sol

en las escaleras

de la comandancia

de la marina.

los pies

encima

de las zapatillas.

a su lado

unas tijeras.

las uñas

de los dedos

de los pies

impecables.

a la whisky

café con leche

y supositorios

no le sentaba

nada bien

que la llamásemos

whisky

café con leche

y supositorios.

se calzaba

las zapatillas

en chancletas,

cogía

las tijeras

y echaba

a correr

detrás de nosotros.

cuando nos tenía

a tiro

nos lanzaba

aquellas tijeras.

se dice

por el barrio

que cuando pilló

follando

a su propio marido,

a su propia hija,

en su propia cama,

utilizó también

esas mismas

tijeras.

En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.