Si alguna vez
se te ocurre
delante de ella
hablar de la guerra civil
(con minúscula)
no creas que va a poder
comentarte en qué bando
luchó mi abuelo
o si el pueblo
hizo lo correcto o no
mintiendo sobre tal o cuál vecino

te hablará del agua
que buscaba todos los días
y no encontraba

o del estraperlo
para poder vivir
no ya honradamente
sino vivir
y si le aprietas
mucho las clavijas
a la pobre de mi abuela podrá
decirte
que a su hermano
lo fusilaron
por decir algo indebido
delante del cacique de turno

e incluso que no llegó
a conocer a su padre
y tuvo que cargar
el resto de su vida
con la locura de su madre
mientras allá afuera
otros se pegaban
por los despojos
de algo
que se llamaba españa
(con minúscula)

Id, pues, vagabundos, sin tregua,
errad, funestos y malditos
a lo largo de los abismos y las playas
bajo el ojo cerrado de los paraísos. 

(...)

Y nosotros que la derrota nos ha hecho, ay, sobrevivir,
los pies magullados, los ojos turbios, la cabeza pesada,
sangrantes, flojos, deshonrados, cansados,
vamos, penosamente ahogando un lamento sordo.

LETRA.

Fuiste la niña de azul, en el colegio de monjas
calcetines y coletas, y estabas loca por Paco
exámenes y veranos, vacaciones y de Paco
y el recuerdo de su sombra, y el olor de su tabaco

Eras la chica de Andrés, y has sido la de tantos
eras la niña moderna, que nunca ha roto un plato
no la nena de papa, no trabaja pasa el rato
para en pubs y discotecas, y así vuelan los años
Las vueltas que da la vida, el destino se burla de ti
dónde vas bala perdida, dónde vas triste de ti
dónde vas triste de ti

Se fueron los buenos tiempos, la juventud ya se escapó
papá ha muerto arruinado, el dinero se esfumó
pobre se encuentra en la calle, nunca nada supo hacer
ahora quema su vida, en barra americana de 7 a 3

Dolores se llamaba Lola, hace la calle hasta las seis
pues sin dinero en esta tierra, ay Dolores, ay mujer
fuiste la niña de azul, ahora eres la vieja verde
como se porta la vida, cuánto vale lo que tienes
Las vueltas que da la vida, el destino se burla de ti
dónde vas bala perdida, dónde vas triste de ti
dónde vas triste de ti

El verdadero dolor, el que nos hace sufrir profundamente, hace a veces serio y constante hasta al hombre irreflexivo; incluso los pobres de espíritu se vuelven más inteligentes después de un gran dolor.

¿Quién inventó las escaleras mecánicas? Escalones que se mueven. La gente sube y baja en escaleras mecánicas o en ascensores, conduce coches, tiene garajes con puertas que se abren tocando un botón. Luego van al gimnasio a quitarse la grasa. Dentro de cuatro mil años, no tendremos piernas, nos menearemos hacia adelante o quizá simplemente rodemos como rastrojos que lleva el viento. Cada especie se destruye a sí misma.

Después de mucho tiempo sin tocar este blog, vuelvo a las andadas con nuevos torrentes de poesía y literatura descarnada que pretenderán morder vuestro corazón.

Y para celebrar el regreso, qué menos que empezar con un verdadero poeta francés. Arthur Rimbaud.

Os dejo con el inicio de Una temporada en el infierno:

Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde corrían todos los vinos, donde se abrían todos los corazones.
Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié.
Yo me he armado contra la justicia.
Yo me he fugado. ¡Oh brujas, oh miseria, odio, mi tesoro fue confiado a vosotros!
Conseguí desvanecer en mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda dicha, para estrangularla, salté con el ataque sordo del animal feroz.
Yo llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas, para sofocarme con sangre, con arena. El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro. Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.
Y la primavera me trajo la risa espantable del idiota.
Ahora bien, recientemente, como estuviera a punto de exhalar el último ¡cuac! pensé en buscar la llave del antiguo festín, en el que acaso recobrara el apetito.
Esa llave es la caridad. ¡Y tal inspiración demuestra que he soñado!
"Tú seguirás siendo una hiena, etc... declara el demonio que me coronó con tan amables amapolas. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y con tu egoísmo y con todos los pecados capitales".
¡Ah! ¡por demás los tengo! Pero, caro Satán, os conjuro a ello, ¡menos irritación en esos ojos! Y a la espera de las pocas y pequeñas cobardías que faltan, desprendo para vos, que amáis en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas páginas horrendas de mi carnet de condenado.

De niño encendí hogueras
para quemar lombrices de tierra vivas.
Veraneaba entonces en el valle de Hecho.

La crueldad de quienes
torturaban sapos me asqueaba,
alguna vez llegamos a las manos.

Lombrices: carne
rosa hasta la indefensión, universales anillos
de sufrimiento mudo.

Se retorcían como seres humanos.

me llamo déborah vukušić
soy dos mitades
mitad gallega y mitad croata
tengo 26 años
23 de mayo de 1979
salgo a la luz


déborah en hebreo
"abeja"
vukušić en croata
uši: "orejas"
vuk: "lobo"

abeja con orejas de lobo