De niño encendí hogueras
para quemar lombrices de tierra vivas.
Veraneaba entonces en el valle de Hecho.

La crueldad de quienes
torturaban sapos me asqueaba,
alguna vez llegamos a las manos.

Lombrices: carne
rosa hasta la indefensión, universales anillos
de sufrimiento mudo.

Se retorcían como seres humanos.

me llamo déborah vukušić
soy dos mitades
mitad gallega y mitad croata
tengo 26 años
23 de mayo de 1979
salgo a la luz


déborah en hebreo
"abeja"
vukušić en croata
uši: "orejas"
vuk: "lobo"

abeja con orejas de lobo

cuento cuentos
me cuento cuentos a mí misma
cada noche
para recordarme la ilusión que perdí
los niños quieren que les lean el mismo cuento
una y otra vez
se lo apreden de memoria
y cuando los padres se equivocan
o se saltan algún párrafo
para agilizarles el sueño
los recriminan y piden que vuelvan atrás
así se cambian los roles
y son los niños
quienes dicen a los padres
lo que deben hacer o decir

cuento cuentos
me cuento el mismo cuento cada noche
para decirle al futuro
cómo tiene que ser

Adivina dónde está la luz
y deja de alborotar
que algunos queremos dormir
y no pensar
y no saber
dónde está la puta luz

como si importase algo
vivir a ciegas.

Vosotros, todos vosotros, toda
esa carne que en la calle
se apila, sois
para mí alimento,
todos esos ojos
cubiertos de legañas, como de quien no acaba
jamás de despertar, como
mirando sin ver o bien sólo por sed
de la absurda sanción de otra mirada,
todos vosotros
sois para mí alimento, y el espanto
profundo de tener como espejo
único esos ojos de vidrio, esa niebla
en que se cruzan los muertos, ese
es el precio que pago por mis alimentos.

No es tu sexo lo que en tu sexo busco
sino ensuciar tu alma:
                                      desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido.

Buenas.

Lo primero de todo, pediros perdón. Llevo bastante tiempo sin actualizar este blog, y la principal causa de ello no ha sido otra que la vagancia. Pero bueno, estamos de vuelta, o, al menos, eso parece.

Y lo segundo, que es el tema que nos ocupa hoy, es el nuevo poemario de David González: LOSER.

Así que le deseo mucha SUERTE con esta nueva obra que ya estoy deseando leer.

Y la mejor forma de explicaros todo este tema es leer lo que él mismo ha escrito en su blog, http://perdonameperoteamo.blogspot.com/, así que aquí os lo dejo, sin ninguna variación:

Bueno. Esta es la cubierta de mi nuevo libro de poemas: LOSER. Lo que traducido al castellano significa PERDEDOR. Es decir: YO. Sin embargo, desde que tengo uso de razón, siempre me he sentido atraído por los perdedores, por lo que me siento orgulloso, muy orgulloso de ser uno de ellos, uno más. Dicho esto, he de decir también que nunca podré corresponder a la generosidad de todos los artistas que han participado en el libro de este perdedor. Y te cuento. La ilustración de cubierta es de uno de los grafiteros con más proyección del momento: el Sr. X. Luego, casi cada poema, se enriquece con dibujos, ilustraciones, viñetas, grafitis y fotografías de, y cito por el orden en que aparecen en el poemario: Jaime Llorente, Javier Seco, José Ramón Sánchez Casas, Ana Franco, Lola Vázquez, Juan Kalvellido, Miguel Ángel Martín, David Gemp, Esteban Gutiérrez Gómez (BACO), Antonio G. Villarán, J. Jesús Sanz, Patty de Frutos, Julio Javier Vegas Alonso, Genko, Ángeles Mendívil, Marcus Versus y Lola Lugo. A todos estos talentos solo puedo decirles: Gracias.
Como es natural, el poema que subo hoy al blog forma parte del libro y como ha sido esta una semana llena de actos que conmemoraron la República, mi poema es una pequeña contribución a dicho tema.

 EL POEMA

La anciana hablaba con su marido
con una voz lo suficiente
mente
clara
como para que yo,
que había llegado antes para ocuparme del micrófono,
pudiese entender, con absoluta claridad,
lo que le decía.

Lo que le decía delante de la fosa común número tres
del cementerio de Ceares, en Gijón, Asturias.

Lo que le preguntaba:

¿Pero por qué a ti, cariño?

¿Por qué tuvieron que hacerte eso, mi amor?

Con lo bueno que tú fuiste siempre,
¿por qué tuvieron que asesinarte de esa forma?

¿Por qué, mi vida, por qué?

Aquella mujer, de Santander, hablaba con su compañero
como si este aún se encontrase con ella entre los vivos
y no allí,
en la fosa común número tres,
solidario con los restos de sus camaradas republicanos.

¿Pero por qué a ti, corazón?

¿Por qué tuvo que pasarte esto, mi cielo?

¿Por qué tuvieron que asesinarte de esa manera
si tú nunca le hiciste mal a nadie?

¿Por qué, vida mía, por qué?

Por eso precisamente, señora. Porque no le hizo mal a nadie.
Por eso se lo bajaron. Porque era bueno. Y ellos,

ellos no.

Sin embargo, en vez de acercarme y decírselo,
eché un candado a mis labios y me alejé de la guerra.

A eso del mediodía, se celebraba un acto conmemorativo
del setenta y seis aniversario de la II República y yo tenía que leer
un poema.


David González. LOSER. Bartleby Editores, Madrid, mayo 2009.

si yo me llamase david
y me apellidara gonzález
en vez de pasar el tiempo quejándome
y perdiendo el tiempo de mala manera
pensaría en isaak bábel
en varlam shálamov pensaría en izet sarajlic
y en roque dalton pensaría en raúl núñez
y en pablo escobar pensaría en buch cassidy
y en william bonney pensaría en barry lyndon
y en henri charrière pensaría en albertine sarrazin
y en mohamed chukri pensaría en charles bukowski
y en d. a. levy pensaría en arthur rimbaud
y en neal cassady pensaría en hubert selby junior
y en louis-ferdinand céline pensaría en gert ledig
y en e. e. cummings
y no consentiría que me silenciasen los lacayos de (m) orfeo
ni que me intimidaran
los hijos de puta que gobiernan nuestras vidas

si yo me llamase david
y me apellidara gonzález
no haría como él
que se pega a las faldas de las mujeres
y busca el consuelo en su regazo
no haría como él
que sale al encuentro de su conciencia
con varias copas en una mano
y en la otra
drogas de esas
que como dice nacho vegas
te hacen hablar

no haría como él porque

si yo me llamase david
y me apellidara gonzález
no hablaría
levantaría la mano izquierda
y con la otra
(en el corazón)
agarraría la honda que viene con mi nombre
pondría mi voz común en la tira de esparto
y me sentaría a escribir

hasta alcanzarlos
hasta alcanzarlos

y si no me llamase david
ni me apellidara gonzález

también