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LIBERTAD EN LA CAMA
Todos los días salgo de la cama
y digo adiós a mi compañera.
Vena: cuando me pongo
los pantalones,
me quito
la
libertad.
Cuando llega la noche, otra vez
vuelvo a la cama y duermo.
A veces sueño que me llevan con las manos atadas,
pero entonces me despierto y siento la oscuridad,
y, con el mismo valor, el cuerpo de mi mujer y el mío.
El día que no amanece hoy es
salimos
abandonamos la sombra
confortable
de
muerte
y
sumisión
y volvemos con nuevos
trucos.
Nos cambiaron el relincho
por trueno
la brisa por humo.
No habrá historia sin arruga
habrá historia con venas como cuerda
de laúd.
Quedará constancia de nuestro paso.
Pero como mancha de arcilla.
Como lágrima de carbón.
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Si mi persona hiede
no será una declaración
de principios
sino
una justificación
de los medios
que utilicé
al trasegar
por La Vida
¿ y cómo explicar
cuando parta
que el pañuelo
de la despedida
estaba seco?
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Me preguntan por mi sonrisa.
Cuántas fueron las nieblas
que la hicieron desertar
no sé
sólo soy un funambulista
que no se dio cuenta
del momento
en que se partió
el cable
de acero.
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Buenas de nuevo a todos.
Esta semana también he andado un poco liado y no he podido actualizar el blog.
Os dejo, como siempre, con un poema:
ESQUELAS
mi abuela
tiene la manía
de sentarse a leer
las esquelas del periódico
todos los días
después de fregar
los cacharros de la comida.
las repasa una y otra vez,
como si estuviera estudiando
para un examen,
y hay veces
que no puede evitar
que se le escape
un suspiro de alivio
al comprobar
que ni su nombre
ni sus apellidos
están escritos
en ninguna de ellas,
aunque luego
siempre te diga:
llegar a esta edad
no se lo deseo
ni a mi peor enemigo.
Buenas a todos de nuevo.
Por fin actualizo el blog, perdonadme pero estos días he andado liado y he tenido ciertos problemas con mi ordenador, así que siento no haber podido actualizarlo antes.
Bueno, os dejo con un poema nuevo de David González, del que hace tres días pude comprar su último libro, En las tierras de Goliat, despues de remover cielo y tierra. Allá va:
B & C
en un brazo
se había hecho tatuar
el nombre de A.
en el otro
se había hecho tatuar
el nombre de G.
no le quedaban
más brazos
cuando finalmente B
se presentó en su vida.
no le hacía falta:
el nombre de B
quedó tatuado
en el corazón de C.
Os dejo con otro poema de David, ya que parece ser que a Marlen le encanta. Pues eso, Mar, que este para tí:
Son unos zapatos
de piel
de tafilete.
Son los zapatos
de mi padre.
Son las fiestas
de mi barrio.
Son las fiestas
de la Soledad.
Tengo 5 años.
Una cría
de la Calzada
una cría rubia
me está enseñando
a bailar.
La patada
un punterazo
me alcanza de lleno
en todo el culo
me levanta
unos centímetros
del suelo.
¿NO TE DIJE
QUE TE QUERÍA
VER EN CASA
A LA UNA?
¿EH?
¿NO TE LO DIJE?
Me pongo colorado
me meo
por los pantalones
empiezo a llorar
¿NO TE TENGO
DICHO MIL VECES
QUE DE MÍ
NO HACE BURLA
NI DIOS
ME CAGO
EN DIOS?
No es justo
no hay derecho
por mi reloj
sólo pasan
ocho minutos
de la hora
sólo
ocho minutos,
papá.
Ocho minutos.
Al año siguiente
me quedo sentado
en el tablón
de la orquesta.
Observo alternativamente
las evoluciones
de las parejas
que están bailando
las de las
manecillas
del reloj.
Mañana cumpliré
33 años.
No sé
bailar.
David, te vuelvo a dar otra vez las gracias por dejar enlaces a mi blog en el tuyo. Gracias, tío.
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la whisky
café con leche
y supositorios
solía sentarse
a tomar baños
de sol
en las escaleras
de la comandancia
de la marina.
los pies
encima
de las zapatillas.
a su lado
unas tijeras.
las uñas
de los dedos
de los pies
impecables.
a la whisky
café con leche
y supositorios
no le sentaba
nada bien
que la llamásemos
whisky
café con leche
y supositorios.
se calzaba
las zapatillas
en chancletas,
cogía
las tijeras
y echaba
a correr
detrás de nosotros.
cuando nos tenía
a tiro
nos lanzaba
aquellas tijeras.
se dice
por el barrio
que cuando pilló
follando
a su propio marido,
a su propia hija,
en su propia cama,
utilizó también
esas mismas
tijeras.
En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.
Acabo de tirarlo,
35 minutos bajo la tormenta
-esperando un maldito
taxi-
han podido con él.
Pero cómo se ha portado.
Ésa es la diferencia:
los taxis son como ciertos amigos,
nunca están cuando más los necesitas.
Los paraguas, en cambio, mueren por ti.
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