Kutxi Romero

Creo que observé demasiado

                             a los despojos

el fracaso es algo hipnótico

y absorbente

que da pie

a la magnificación de los interrogantes

estoy seguro que ante semejante duda

Becker no sabría qué responder

y Neruda se desangraría

en versos

de

      una

              tristeza

                            infinita.

David González

PIEDRAS

me tiraban PIEDRAS.

me tiraban piedras

los de las celdas de castigo.

el taruco.

el ricky.

el ramonín y el chino.

me tiraban piedras todos los días,

de dos a cuatro de la tarde,

la hora de la siesta.

piedras no.

morrillos.

ASÍ DE GRANDES.

no sé por qué lo hacían.

no sé por qué las habían tomado conmigo.

que yo recuerde, nunca les había hecho nada.

se agobiarían en el patio, ellos solos, imagino.

yo estaba acostado en la cama,

la primera vez,

leyendo the autobiography

of the public enemy number one de francia,

un gángster al que se bajaron a balazos

en parís,

en pleno centro,

en 1984,

cuando salía de un taxi,

o de un coche robado,

eso ya no lo recuerdo.

la primera piedra atravesó la ventana

y fue a estrellarse contra la mampara

que separaba el baño del resto de la celda.

los cristales me cayeron todos encima.

conservo un recuerdo:

media luna en forma de cicatriz.

cuando la ventana se quedó sin cristales,

los de las celdas de castigo

se turnaban entre ellos para auparse a la repisa,

agarrarse con una mano a los barrotes

y tirarme las piedras con la otra.

piedras no.

morrillos.

ASÍ DE GRANDES.

yo me refugiaba detrás de la mampara

que separaba el tigre del resto del chabolo.

en el resto del chupano

se iban amontonando los pedruscos,

yo ya ni me molestaba en sacarlos fuera.

conseguí tablas de madera

y clavos,

y clavé las tablas al marco de la ventana.

las arrancaron.

desde que salí de la cárcel

he procurado vivir siempre

a más de 5 pisos de altura,

de 4 por lo menos,

y cuando eso no ha sido posible

y no me ha quedado otro remedio

que vivir por debajo de esa altura,

las persianas de mi casa

han permanecido bajadas

las 24 horas

del día.

Buenas de nuevo.

Os dejo a continuación una pequeña selección de tres poemas de Leopoldo María Panero. Espero que los disfruteis:

ARS MAGNA

Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.

CANCIÓN PARA UNA DISCOTECA

No tenemos fe
al otro lado de esta vida
sólo espera el rock and roll
lo dice la calavera que hay entre mis manos
baila, baila el rock and roll
para el rock el tiempo y la vida son una miseria
el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida
sexo, drogas y rock and roll
el sol no brilla por el hombre,
lo mismo que el sexo y las drogas;
la muerte es la cuna del rock and roll.
Baila hasta que la muerte te llame
y diga suavemente entra
entra en el reino del rock and roll.

 
EL CIRCO

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma.
               Mi hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.

 David González

MULETAS

un negro con muletas.                       
                                             
se acerca, dice:                             
                                             
                                             
                                             
¿no quieres hablar conmigo                   
                                             
porque soy negro o qué?                     
                                             
                                             
                                             
así que se van a su casa a hablar           
                                             
y el negro cierra la puerta con llave,       
                                             
deja por ahí tiradas las muletas             
                                             
y la lleva a hostias hasta el dormitorio.   
                                             
                                             
                                             
luego,                                       
                                             
aparece otro negro                           
                                             
que le dice al oído:                         
                                             
                                             
                                             
tú tranquila, no te preocupes               
                                             
                                             
                                             
el tercer negro                             
                                             
resulta ser                                 
                                             
el dueño del piso,                           
                                             
un estudiante de 21 años.                   
                                             
                                             
                                             
para entonces,                               
                                             
ya hace tiempo que elena                     
                                             
está sangrando                               
                                             
por abajo.                                   
                                             
les suplica que la dejen                     
                                             
volver a su casa,                           
                                             
por favor.                                   
                                             
                                             
                                             
no, tía, nasti                               
                                             
                                             
                                             
le dice el negro de las muletas.             
                                             
                                             
                                             
no podemos dejar que te abras               
                                             
                                             
                                             
le dice el segundo negro.                   
                                             
                                             
                                             
y el estudiante de 21 años añade:           
                                             
                                             
                                             
a estas horas, por la calle, te pueden       
                                             
                                             
                                             
                                             
                                             
VIOLAR                                       

Miriam Reyes

Mi padre enfermo de sueños

en el asfalto incandescente de cien mil mediodías caminados
bajo el sol en vertical
perdió sus pies
y apoyado en sus rodillas sigue buscando
el camino de vuelta a casa.
Mi padre sueña,
rendido por el cansancio,
que vuelve a su tierra y planta sus piernas y le crecen pies jóvenes
y la savia de su tierra negra le alivia el dolor de las arrugas
y resucita sus cabellos muertos.
Luego despierta en un piso alquilado a la ciudad de los huracanes de la miseria
y blasfema y maldice y no tiene amigos.

Escondido en la noche
papá llora por las certezas que lo defraudaron.
Del otro lado de su piel
mamá llora por mamá
mamá llora por su casa que ya no habita
y por paz y reposo y risa.

Papá y mamá lloran
cada uno a espaldas del otro en la cama
en el más crudo estruendoso hermoso silencio.
que modula en frecuencias infrahumanas
sonidos que se articulan como palabras:
"si aquí no están mis sueños
cómo puedo dormir aquí".
Y que sólo yo escucho
con la cabeza enterrada en la almohada.

Concebida de la nostalgia
nací con lágrimas en el sexo con tierra en los ojos con sangre en la cabeza.
No soy lo que soñaron
como tampoco lo son sus vidas. Eventualmente paso días enteros sangrando
(por negarme a ser madre).
El vientre vacío sangra

exagerado e implacable como una mujer enamorada.

Si los hijos no salieran nunca
del cuerpo de sus madres
juro que tendría uno ahora mismo
para sentirlo crecer dentro de mí
hasta poseerme como en una sesión espiritista
o como si mi bebé y yo
fuéramos muñecas rusas
una llena de la otra
mamá llena de bebé.

También tendría un hijo
si ellos siempre fueran bebés
y pudiera sostenerlo en mis brazos por encima de la realidad
para que mi niño nunca pusiera los pies en la tierra.

Pero ellos llegan a ser
tan viejos como uno.
No alimentaré a nadie con mi cuerpo
para que viva este suicidio en-cuotas que vivo yo.

Por eso sangro y tengo cólicos
y me aprieto este vientre vacío
y trago pastillas hasta dormirme y olvidar
que me desangro en mi negación. Amo a este hombre misógino.
Deseo su sexo descarado que pasea de aquí para allá
que entra donde como y cuando Él lo desea
vomita su odio en mí y se va.
Yo, maravillosa artesana,
hago de su asco mi mejor creación:
una réplica suya mejorada.
Del vómito incubado en el más repugnante de los seres
nacerá la criatura que lo iguale en fuerza
y sea capaz de destruirlo por envidia
como yo no pude hacerlo por amor.

Buenas a todos.

Como prometí ayer, trataré de ir dejándoos a menudo diversos poemas de grandes autores como David González o Charles Bukowski.

Hoy os pongo uno de este último:

Culminación del dolor 

Oigo incluso cómo ríen 
las montañas 
arriba y abajo de sus azules laderas 
y abajo en el agua 
los peces lloran 
y todo el agua 
son sus lágrimas. 
oigo el agua 
las noches que consumo bebiendo 
y la tristeza se hace tan grande 
que la oigo en mi reloj 
se vuelve pomos en la cómoda 
se vuelve papel sobre el suelo 
se vuelve calzador 
ticket de lavandería 
se vuelve 
humo de cigarrillo 
escalando un templo de oscuras enredaderas... 

poco importa 

poco amor 
o poca vida 
no es tan malo 

lo que cuenta 
es observar las paredes 
yo nací para eso 

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Os dejo también unos enlaces bastante interesantes a la página de vídeos Youtube. Espero que los disfruteis, trataré de ir poniendoos más conforme actualize el blog:

HABLAN LAS PAREDES  

(Trabajo fotográfico-poético de David González y Pedro Timón)

Marea - A la mierda primavera

Buenas a todos....

Actualizo este blog despues de tanto tiempo.... como ya he dicho en mis anteriores comentarios, no prometo llevar La Quimara de Oro al día, pero intentaré actualizarla de vez en cuando.

Hoy os dejo con un poema de David González, uno de mis poetas favoritos, junto a Charles Bukowski, Roberto Iniesta (cantante del grupo de rock Extremoduro) y Kutxi Romero (Cantante de otro grupazo llamado Marea), de los que pienso dejaros algun que otro poema a menudo.

LA HORA DE PELEAR

no digas que no.

Sí puedes cambiar el mundo.

solo precisas

un brazo

                  una mano

                                       piedras.

estas son las mías:

llevo el pelo largo.

me salto los semáforos en verde.

me enfrento en duelos de miradas

siempre que la autoridad competente me desafía.

en el autobús, le cedo el asiento a los niños:

los mayores ya tuvieron su oportunidad

y no supieron, o no quisieron, aprovecharla.

no uso gafas de solo:

no me averguenzo de mis lágrimas,

y cuando hablo con alguien

le hablo a los ojos.

no miro a nadie por encima del hombro

y eso que mido 1 metro con 85 centímetros

no hablo de lo que no sé.

no hablo.

escribo.

escribo poemas.

estas son mis piedras, parte de ellas.

piensa en las tuyas,

y recuerda

brazo

            mano

                        piedras.

pero,

sobre todo,

el gesto.