Ya nunca perderé del todo
el miedo a los perros
por culpa de uno
negro
que quiso morderme los huevos
cuando yo era pequeño.

Ya no podré recorrer europa
con la mochila al hombro
y una foto de mujer sin rostro
en el bolsillo.

Ya no enseñaré el abecedario a mi hijos
para que puedan dejar constancia de las decepciones
que les debo.

Ya no seré el primer astronauta argentino
en pisar la superficie de venus
y plantar en ella la gloriosa bandera
de boca juniors.

Ya no moriré de amor
ni de cirrosis
(los sintomas son bastante parecidos).

Ya no haré una revolución armada
si no me obligan a ello.
Tampoco tengo edad para empezar a creer
en un dios que no me mate.
Se me pasó la hora de lo heróico y lo estúpido
y apenas me queda tiempo
para acariciar recuerdos.

Me creo sabio
sin serlo
porque ya sé
lo que no podré hacer:
me bebí todo ese tiempo
y todavía
me queda un trago
para apagar incendios
mientras me retiro
sin quejas
por la calle mal iluminada de ese barrio
alambrado de sueños
en el que todos duermen
salvo yo.
Y los perros.

Estaba claro que tarde o temprano tendría que volver. No podía dejar su verdadera vocación así como así. Hablo de David González. Era imposible que dejase de escribir. Era imposible que un poeta como él abandonara la literatura. Como él mismo ha dicho en el mensaje de apertura de su nuevo blog, http://perdonameperoteamo.blogspot.com/ , necesita escribir casi tanto como comer.

Aprovechando su vuelta a la literatura, os dejo un poema de su libro Sembrando Hogueras. Disfrutadlo.

LA PLAZA DE LA SOLEDAD

en un corredor,

en la plaza de la soledad,

en mangas de camisa,

el manco,

con su brazo ciego,

pasa las páginas

de una novela del oeste,

mientras considera

que quizá

el tiempo

sea uno de esos chiquillos

que unas veces

le saludan

y otras

no.

Feliz año a todos, y mil gracias a los que os pasais por aquí a menudo, dejándome comentarios y haciendo que este blog no quede en el olvido.

Un abrazo muy fuerte a todos

Los secretos que yo conozco

gritan a voces,

son secretos

que puedes oír aún estando sordo,

secretos plasmados en mi semblante,

de día y noche y viceversa,

de pequeñas heridas,

de grandes cicatrices,

son puntos y comas de

mi pequeña historia,

de una vida, la mía,

que cobra sentido al cruzarse

con otra vida, la tuya,

son secretos imperceptibles

al oído del vulgar,

del cotidiano,

pero perfectamente escuchables

al abrigo de los bares,

de las melodías tristes,

de noches de luna y sin luna,

de los ojos verdes que

tan bien conozco,

de los caminos que anduve,

pero cuidado, no los grites,

nadie te entenderá,

son como la locura,

todos la ven, la oyen,

pero nadie la entiende,

son mis secretos,

al fin y al cabo.

Los muertos no necesitan 
aspirina o 
tristeza 
supongo. 

pero quizás necesitan 
lluvia. 
zapatos no 
pero un lugar donde 
caminar. 

cigarrillos no, 
nos dicen, 
pero un lugar donde 
arder. 

O nos dicen: 
Espacio y un lugar para 
volar, 
da 
igual. 

los muertos no me 
necesitan. 

ni los 
vivos. 

pero quizás los muertos se necesitan 
unos a 
otros. 

En realidad, quizás necesitan 
todo lo que nosotros 
necesitamos 

y 
necesitamos tanto 
Si solo supiéramos 
que 
es. 

probablemente 
es 
todo 

y probablemente 
todos nosotros moriremos 
tratando de 
conseguirlo 

o moriremos 

porque no 
lo 
conseguimos. 

Espero que 
cuando yo este muerto 
comprendaís 

que conseguí 
tanto 
como 
pude.

Fui el último pasajero del día.
Estaba solo en el autobús.
Me sentía contento de que se estuvieran gastando tanto dinero
sólo para llevarme por la Octava Avenida arriba.
¡Conductor! Grité, estamos usted y yo esta noche.
huyamos de esta gran ciudad
a una ciudad más pequeña más propia para el corazón,
conduzcamos más allá de las piscinas de Miami Beach,
usted en el asiento del conductor, yo varios asientos más atrás,
pero en las ciudades racistas cambiaremos de lugar
para mostrar lo bien que le ha ido arriba en el norte,
y busquemos para nosotros alguna diminuta villa pesquera americana
en la Florida desconocida
y aparquemos justamente al borde de la arena,
un enorme autobús como una señal,
metálico, pintado, solitario,
con matrícula de Nueva York.

No he venido a traerte la violencia que habita en mi
corazón.

No he venido a mostrarte mis ojos despintados y mi último
vestido.

No he venido a distraerte ni a olvidar.

Ni vengo a matarte ni a vivir de tu sombra.

He venido a verte envejecer y a que en tu decadencia me
veas como nunca me viste:

Fría, paciente y azul como un cadáver.

"Finalmente, llegué a Yalta al amanecer. Las calles aún estaban profundamente dormidas. Sólo se oía ruido de disparos en la dirección de la estación de ferrocarril. Sin duda, estaban ejecutando a alguien."